沈飞云这样的人,十指不沾阳春水，若说煮过什么东西，那也一定是药或毒。
他信心满满地顿了一罐滋补的药膳,以为对苏浪有十足的作用,吃上十天半个月，少说能胖上五斤，可他未曾想苏浪是否愿意吃。
“吃吗？”沈飞云将勺子递了过去，又将白粥推了过去,“看你的脸色，又为你把了脉,你现在胃很差，早上先喝点粥垫一下。”
苏浪面无表情,点点头，接过勺子，舀了一勺白粥。
大热天,这粥却放得温了，不太烫，正好够他一口吞下。
粥很粘稠,但味道清淡，几乎可以说没什么滋味。当白粥被咽下的那一瞬间，苏浪只觉得自己胃里一阵阵抽搐。
一直以来,竭力忽略的痛疼,再次细细密密地翻涌上来。
一开始只是忙得昏天黑地，懒得吃饭。
后来是美味佳肴、玉馔珍馐摆在眼前,也照样食之无味。
有时，苏浪躺在床上，皱眉忍受一阵阵细微抽痛,会忍不住疑心自己就是喜欢疼痛，能够感受到自己还切实生活着。
而非像一具没有喜怒哀乐的行尸走肉。
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