那是怎样的一双手呢，枯黄！粗糙！皱皱巴巴！干瘪得好像皮下脂肪仿佛不存在。青色血管像蚯蚓一样歪歪斜斜趴在手背上！
“啊！”美莎不由尖叫。
他一抬头，在镜壁上看到，一众年轻的舞者旁边的地上，坐着个形容枯槁的小老头，正半张着嘴巴，看着自己！
视线对上了。
美莎的眼珠僵硬地转动着，看着小老头的眼珠子也在缓慢转动。
他深呼吸，镜中人也深呼吸。
他几乎飞快地爬到镜子前面，伸出手——那镜中人离他越来越近，也伸出了皱皱巴巴的手。
指尖和“指尖”小心翼翼地相碰——“不可能！不可能不可能！”
美莎倒抽一口气，握起拳头，拼命砸镜子。
镜子里的人怎么可能是他，绝对不是他！
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