程焰却似乎并没&;有觉得冒犯，表情微怔，闷闷摇了下头，“偶尔吧！很讨厌他什么都不&;告诉我。可更多时&;候，我很爱他。”
爱这个字在她有限的人生里几乎没&;说出口过，从小到&;大的经历，几乎没&;有孕育爱和温情的土壤，每天睁开眼第一件事&;是确认今天自己还活着，程训之还活着，厨房里的大米没&;有空，没&;有仇家找上门……
这会儿突然说出来，还是当着一个外人的面，程焰顿时&;有些难为情，把头别&;过去，去看街道的潮湿寒冷的青砖。
季时&;屿轻笑，“看得出来。”
“那你肯定眼神不&;好&;。”程焰说。
从小写作文，程焰写过不&;下十篇我的爸爸。
“我的爸爸是个农民。”
“我的爸爸是个修车工。”
“我的爸爸靠捡破烂为生。”
……
以至于&;偶尔语文老&;师忍不&;住问：“你爸爸到&;底是干什么的？你这个年&;纪写文章，可以真情实感点儿，不&;要瞎编乱造。”
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