第三天，他写了十八句，老鬼看也不看，只淡淡道：「还在骗你自己。」
直到第四天，他终於忍不住问了句：「什麽样的诗，才算真的？」
老鬼没马上回答。他只是坐在屋檐下的竹椅上，喝着清酒，盯着前方云雾深处的一株老松，良久才说：
「你心里怎麽想的，笔就怎麽写。」
「但你心里若空的，写出来的就都是废纸。」
凌夜沉默。这答案不像回答，更像警告。
他回头看着那一叠写满字却无一动静的诗笺，忽然明白了一件事——
自己，从头到尾，其实都不知道「想说什麽」。
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当天下午，他没再提笔。
他带着纸与笔，独自走入山林，坐在山腰的一块大岩石上。
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