不显一丝情动，彷佛笔下不是春情几许，而是暮雨梧桐。
此时，留白斋内除了夥计，没有其他人。
许秀才是这儿的常客，二十出头。
平日最喜作词写诗，背地里却藏着个说不出口的癖好——最Ai读那种「诗不达意、字尽风流」的小h文。
他不敢光明正大在铺里张望，便m0清哪个时辰书肆人最少，连夥计都懒得抬头的那种时段，他最Ai。
他总是这个时候来，踱进那个只给「有缘人」探访的角落，伸手便开始翻。
今儿个也是。
熟门熟路的打开那个隐蔽的书格，指腹一页页扫过老掉牙的《玉nV春cHa0图》，又掀过几本破封皮的《兰房春梦录》，却在中间忽见一册——
书封素雅得不像话，乾乾净净，不像是这一格里该出现的东西。
细闻还有些许清新、淡雅的香味，像是香薰过纸，又像是写字那人自带一GU不俗的气息。
纸边已卷，封底却被人以极淡的笔迹，写了两字：
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