一声极轻的笑从他薄唇逸出，带着嘲弄。
毕竟。
没有仔细端详过的地方……怎么可以妄自绘画呢？
他微微后仰，乌木般的黑发有几绺垂落额际，画纸上，打叉的“画”扭曲而破碎，透出一种被扼杀在萌芽状态的、近乎暴力的暧昧。
他静望着这团夭折的，眸底一层薄霜。
莫里亚斯缓缓起身，那身量倒是笔挺，却透着一GU从棺木里爬出来的Si气。
他启开匣子，捏出一副黑皮手套，慢条斯理地往手上套。指节在皮料里伸展，连一丝皱褶也要碾平。这般仔细，倒不像戴手套，仿佛在给自己套上金钟罩，既隔绝了桌上那团脏W的yu，也把些见不得人的念头，SiSi按在皮囊深处。
思考。
再思考。
有意思。这反馈真是……有意思。
内容未完，下一页继续阅读