某种肮脏的默契在他们之间流淌。
他看懂了。
他们都在等。
等着他的血流g，或者某场意外的火舌T1aN舐过来。
&法不重要，只要不是他们中的任何一个人，亲手把刀T0Ng进来。
他们不想承担“杀Si他”这个具T动作的罪责，尤其是在关乎那个nV人之后。
仿佛这样，他们的手就还是g净的。
杀意还在。没人说话。沉默让它变得更浓，像铁锈和腐烂物的味道混在一起。
他甚至能“听”见，沉默中盘旋的思量。
他们的视线，在他身上逡巡，计算着鲜血渗出的速率，评估这具残躯还能支撑几时。
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