“‘妈妈分不清你们’。”他模仿着记忆里的声音，连语调都惟妙惟肖。
年喻的心脏猛地揪紧。他张开手掌，将陆时安冰凉的手指整个包住。
暮色渐沉，墓园的灯光次第亮起。年喻望着照片中温柔含笑的面容，突然想起画展上那幅肖像。
“那幅画……是你母亲？”话一出口他就后悔了。
陆时安侧脸的轮廓被夕阳描上金边，却衬得眼神更加晦暗。他伸手揉了揉年喻的发顶，指间带着夜风的凉意：“我们小年糕记性真好。”笑意未达眼底。
年喻的喉结动了动：“她骗了你……？”
一只夜蛾扑向墓前的长明灯。陆时安注视着那簇晃动的火苗：“那天她让我去告诉我爸，说她上吊了。”他的指尖轻轻划过墓碑上缘，“我看着她踩上凳子，绳子垂下来刚好到我眼睛的高度。”
远处传来教堂晚祷的钟声。
“‘要快一点’，她这么说。”陆时安的声音平静得像在讲述别人的故事，“我抱着她的腿哭，她弯腰擦我的眼泪，香水味和往常一样好闻。”
“我爸在书房，和往常一样。”陆时安突然轻笑，“我说‘妈妈又走了’，他摔了茶杯……而妈妈，她站在凳子上对我笑，像等着收礼物的小姑娘。”
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