我手心出汗。
这个字重，重过「见」，也重过「语」。
我本能想後退半步，後跟却被某种柔软托住——不是地，是谁的手。那手很熟，茧在虎口，掌心有淡淡药香。
我不用回头也知道。
「爹。」我低声。
他没有说话，只把手往前推了一寸。
那寸之间，我的身T就不退了。
银点缓缓落，落在我的眉心。丹田的小井在同时一沉，沉得像打通了一个不能再深的窍。
我听见自己的骨在轻轻响，如细瓷因为热而伸展。
「痛吗？」父亲的声音终於出现，远，又近。
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